Non facciamo che parlare del tempo. Le piogge, le stagioni, le temperature. Ma è probabilmente inevitabile dato l'influsso che ha sul nostro umore e l'impatto che ha con la dinamica delle nostre giornate. Le scandisce, le caratterizza, le tinge, le determina persino, in qualche caso. E dopo tanto parlare, alla fine l'estate sta arrivando, forse in ritardo, forse in orario, in fondo il solstizio non cade prima del ventuno, e io non so ancora se sono pronta, se ho voglia di spiaggia e di ritmi diversi, mi sono così abituata al riparo di questa coda d'inverno, ai golfini sulla pelle, alle serate tranquille.
Comunque crescerà la voglia di evasione, e sarà naturale. Mi basta pensare ai lunghi tramonti del mese, all'imbrunire tardo, alle prime profumate serate in moto, ai libri da leggere e al viaggio che sempre l'estate diventa.
Un assaggio l'ho avuto domenica. Un piacevolissimo pranzo alchemico in piazza a Montefalco (pietanze gradevoli, chiacchiericcio di sottofondo, un rosso speciale), piccola incursione umbra per vedere un inaspettato newyorkese Schnabel al CIAC di Foligno, con quelle dimensioni enormi, quei colori intensi sullo spazio bianco, nella luce fredda, quel guizzo di follia e genialità che non va spiegata ma soltanto assorbita, quella musica di strada e quella poetica dei materiali poveri, quel silenzioso saluto a J M Basquiat...